El Desarme

 

Mi amor es huérfano.

Es ése amor untable,

vestido a las tres de la tarde

con sus mil maneras de decir cuándo.

Es ése amor que come sus naranjas

para seguir siendo pura cáscara y puro barro.

Es ése amor que entibia su claustrofobia

para no ser delatado.

 

Ay tu modo de ser amor de un solo par de ojos

que nadie puede vendar,

tus ganas de ser amor y de

romper las pelotas a ése mundo que buscas, amor,

en tu sola herida,

la que nació contigo.

 

La piel nublada de tu amor que

al ser acariciada se yergue en una armonía inquieta

que no frecuenta el ser obediente

ni el ser obedecido.

 

Tu ser, amor,

tus tontas acrobacias de amor,

tus entretantos para que entreambos, amor,

nazca el fuego

que una vez se hizo

del todo y las partes.

 

De nada más que amor y de que ya el mundo

no sea el tesoro que germina

en el silencio de una mirada

que huye

atragantando la distancia.