Desechos

Cuál es el fin de una noche sin principio

si golpean las persianas sobre vidas artificiales

todos los seres desconocidos que no pudimos

que tratamos pero no alcanzamos evitar.

Dame sólo lo que olvidas o que ensucias

sin entender que me echas a perder poco a poco

y naceré otra vez lo mismo sin motivo

sino volverte y con eso confiarnos de nuevo

y sin viejos comienzos que duelen,

no supe ni contigo porque es cierto

las notas que susurramos a lo largo lejos

y muy distinto cuando no había fin

sólo principios.

El Desarme

 

Mi amor es huérfano.

Es ése amor untable,

vestido a las tres de la tarde

con sus mil maneras de decir cuándo.

Es ése amor que come sus naranjas

para seguir siendo pura cáscara y puro barro.

Es ése amor que entibia su claustrofobia

para no ser delatado.

 

Ay tu modo de ser amor de un solo par de ojos

que nadie puede vendar,

tus ganas de ser amor y de

romper las pelotas a ése mundo que buscas, amor,

en tu sola herida,

la que nació contigo.

 

La piel nublada de tu amor que

al ser acariciada se yergue en una armonía inquieta

que no frecuenta el ser obediente

ni el ser obedecido.

 

Tu ser, amor,

tus tontas acrobacias de amor,

tus entretantos para que entreambos, amor,

nazca el fuego

que una vez se hizo

del todo y las partes.

 

De nada más que amor y de que ya el mundo

no sea el tesoro que germina

en el silencio de una mirada

que huye

atragantando la distancia.

Caja De Fósforos

Yo esperaba cartas.

 

No me digas que no, que vos no, o que yo no.

No me digas que no eran cartas lo que esperaba o que sólo lo que hago es pedir y pedir por interminables cartas que en el fondo, que en el fondo.... No, lo sé, no dicen nada. Pero en el fondo también está mi paciencia atormentada. En el fondo también estoy endiabladamente quieto, buscando nombres, sobre todo nombres y vísperas y edades que han venido y no se han quedado, pero que siempre, que siempre, bah... ------- Vos me forzás.

Si –convengamos- yo vivo en esta caja de fósforos, la miro, me regodeo en ella, pienso en escribirle mi nombre encima (mi nombre que no es tu nombre), adoro sus fisuras, sus arrugas muertas en tantos y tantos días de ser sepultada en un bolsillo, quizás sólo un día pero un día que duró lo que una caja de fósforos, perfecta, inigualable, con sus ribetes (miles), su olor a cartón amargo, su piel árida en los lados, las incontables huellas que en ella dejo, manoseándola nerviosamente al cruzar la avenida, cuando frunzo los dedos de los pies y cruzo la avenida y finjo contener el aliento y veo la espera contenida en el aire. Cosas, miles de cosas que me hacen pensar solamente que en perder el tiempo hay un mundo tan complejo que no hay porque sentirse lástima a uno mismo, sobre todo si uno es capaz de estar ahí afuera con la certeza noble de saber que no existe absolutamente nada que hacer excepto esperar cartas y cartas y cartas, cartas a mí, cartas que me llegan a mí y no a otro y ser capaz –también- de ver la maravilla en eso. Pero la cartas y las cosas son con vos. Asunto tuyo y mío. No nuestro. Sólo tuyo y mío, vos sabés, es cuestión de olfato.

Escribo esto porque probablemente estabas ahí,  porque era ahí donde debía suceder y no en otro lugar,

                          ay las cosas que ahí te sucedían ( porque... ¿te sucedían, no?), y te ocultabas como un gato, sapientísimo maricón, y esperabas porque las cosas pasasen de largo (las cosas, sí, las cosas), como si todo fuese para ingenuos, dabas dos o tres arcadas y recién cuando todo quedaba aplanado,

                                                                   el salto y zas,

         la vuelta al sentido,

                                        único sentimiento

                                                                      de sentirte cerca (a vos y no a otro),

                     

                     ay ese carácter tuyo que es como una pared a medio pintar, la vuelta a lo tuyo y bien junto a vos, (¿bien junto a vos?), sí, bien junto a vos y nada de andar despertando ánimos de actor sentado en la segunda fila-------- si al menos te sirviese de algo, para volver a algo, para decir algo, para cerrar los abrojos, para vivir o no vivir, pero de algo y para algo.... lo último que esperabas, lo último que esperabas encontrar ahí: temores, esos temores para aficionados, los timoratos temores y las miles de maneras de no resolver nada y de no equivocarte jamás, no, nunca más, vos y tu verdugo, vos verdugo devoto, devotísimo de tus innumerables aportes a eso que llamás delicadamente La Historia y a la que le ponés mayúsculas, ¿no ves?, mayúsculas, tan inevitable eso en vos,

                                  lo tuyo es épica clase B, no hay con qué darle -----------

                   y no es de andar por ahí con la manía (la manía, sí, la manía) de mirar fijamente tus cosas como si fueran las de algún otro, justamente las de algún otro que te respira, que te baña, que te mea encima, y se mea encima /  y nos andamos y nos desandamos meándonos encima pero por pura pura pura manía, y diría que apenas, pero no. Apenas es ir y venir, verte venir / verte ir, con vos, ningún otro, (allí y acá y allí), si al menos, si al menos constase en actas....

                                                                       algo así como carpeta 33, foja 75, “diagnóstico hipotético”: síndrome de Apo...

                                                                      de Apoca...

                                                                                      de Apocalip...

 de Apocalipsistis

El Deber Del Artista - Kenneth Patchen -

 

Entonces es el deber del artista

desmoralizar todo rastro de vergüenza

extender todos los límites

y confundirlos en bandeja

matar sólo lo que es ridículo

establecer el problema

ignorar las soluciones

no escuchar a nadie

no omitir nada

contradecirlo todo

generar mentes libres

no cargar ninguna cruz

no ser parte de crucificción alguna

alertar cuando la humanidad se extravía

explotar en todas las reuniones

herir aún más que un soldado

sanar a este pobre mono obstinado de una vez y para siempre

 

corroborar lo irracional

exagerarlo todo

inhibir a todos

adulterar cada proporción

experimentar sólo la experiencia

 

encender una llama en el aire

clamar en soledad contra los lugares comunes

hacer que los ojos ocultos se abran

 

admirar sólo lo absurdo

preocuparse por cada profesión que quiera salvarlo

erigir una mancha fortuita en los boulevares de la verdad y la belleza

desear un coito electrocutizante con una mujer caimán

hacer emerger la carne por encima del sufrimiento

perdonarle a la belleza su desconsolado engaño

 

hacer resplandecer su insignia vengativa en cada abismo

 

SUCEDER

 

Es deber del artista estar vivo

arrastrar a la gente hacia ocupaciones luminosas

 

sonrojarse perpetuamente con enorme inocencia

ir felizmente a la deriva de la arruinada raza inteligente

esconderse debajo del inconsciente

defender lo irreal apostando la razón

obedecer a cada impulso extravagante

confiarle a quien lo acompañe todos los encantamientos

 

 

Traducido por El Odradeck

puedes descargar la versión original en inglés aquí artist's duty.rtf

 

Suite

                                      

                                      "This world is half the devil’s and my own,
                                       Daft with the drug that’s smoking in a girl
                                       And curling round the bud that forks her eye"

                                                                      Dylan Thomas

 

(Allemande)

 

Mi culpable no adiestra ninguno de tus comensales.

& tu vendible me ojea,

me recorre

con mirada de vaca,

el pull-over,

los zapatos.

En tanto:

entro & salgo & abro un puente al medio

& cruzo un techo a nado.

Sin embargo,

mis paciencias

son siempre pocas

& vanas,

& son siempre éstas

nociones de andar.

Tus ojos,

el pantalón a rayas,

la forma en que te vas: cosas que me suceden.

 

 No ves?

 

Alors, vayámonos, vengámonos, subámonos, lamámonos, cojámonos.

Alors, muramos de cosas que no sepan nuestro nombre.

 

 

(Courante)

 

¡Rascaespaldas! / soplo seco de aliento en la nuca ¡Frío! /

¡Tentácula! / con sus largas miradas de yo todo lo puedo ¡Crepita! /

Lento se aproxima / se hace carne entre la gente / se hace río, se hace puente / se hacen pies que lo caminan ¡Duro!

Cada noche, cada día / mide su cráneo cesáreo con compás &

escupe los dientes que no calzan en su sonrisa ¡Firme!

 

 

(Zarabanda)

 

Hay tardes como éstas

de animal tendido al sol.

 

Cuando desde el fondo de mi vaso

me miro boca abajo como afuera de mi vaso.

 

Éstas: mis criaturas domesticables.

Muelas a las que arranqué de su nervio.

 

La tarea de estar yéndose tiene hambres más que musas.

Tiene ojos esquivos, ningún alfabeto.

& ser siempre el polizón encontrado antes de anclar.

 

 

(Minué)

 

Soy el cuchitril de dientes de ajo

bordes de ébano & sueños de paja.

Soy la tormenta inundándolo.

 

Soy Asno, Asno para los ojos & para las manos.

Soy sinceramente Asno, de estepa arrasada.

Veo salir el sol, lo veo caer.

Soy el jugo-asno que la copa no vitricida.

 

Soy indeciso como un columpio.

Soy tranquilo & soy insecto.

Un mal Dionisio; una molestia para los Órficos.

Tengo para los hechos una visión destronada por los hechos.

Una porción de tiempo que es todo el tiempo & nunca uso.

 

A eso de las tres puedes sorprenderme:

tendré en la mirada la amarga sensación del paseante

que todo lo olvida.

 

 

(Rondó)

 

escalera

            

               especies                      flotan cuerpos de flotar flotan

 

dos flamencas enmarcadas en una tela (Turner): todo rojo, verde también.

 

el silencio se traga, una a una, las pastillas que lo duermen.

ahora se cerró una persiana, muy suavecito se cerró.

 

Me miro al espejo: yo también soy ése.

& la ciudad lentamente mueve por última vez los pies.

 

"Donde duermes" se escucha.

& se escucha & se escucha & se escucha hasta tocar los bordes

del torbellino.

 

 

Desde el suelo

Como se caen las verdades, el tiempo cayó de espaldas golpeándose el amor.

Y tal vez no fuera tarde cuando lo encontré para sonreirme
porque quería ser mío y yo quería ser de alguien aquel día,
aquella noche de golpes.

Para compartirnos cereales sin leche de buena mañana,
luego nada que hacer, nadas compartidos también.

Para siempre es decir demasiado si todo empieza con la noche
y las guitarras.

"En el olvido no hay lugar
para el perdón, por inoportuno y frágil"

...y mi pseudoacusación cayó en el olvido,
por inoportuna y frágil...

passin' through

Mis noches

Mis noche de sólo yo

Mis noches de pronto yo

Y de hasta luego.

 

Mis noches de brevedad en silencio

De imposibilidad es la noche que he madurado

Pero en la forma en la que un fruto se traga un árbol.

 

Mis noches

Mis noches de sólo yo

Mis noches de pronto yo

¡y de hasta luego!